VIENTO
Lo demás es lo otro.
Viento triste,
mientras las hojas huyen en bandadas.
F. G. Lorca.
Nublado, tiempo raro,
extraño en el pueblo,
aire frío mezclado con una
calima que de repente
te llega un calorcillo suave.
Viento a rachas que desfloran los nispereros
tiñendo de amarillo ocre
la base de sus troncos,
y un crepúsculo a deshora
derramando la tenue luz
de la tarde en una oscuridad que pide luz urgente de socorro.
Sí, que te invita a encender lámparas íntimas,
que recojan en sus conos de resplandor
esos buenos momentos
con esos amigos de tertulias y coloquios…
Y veo desde mi ventana
la luna de cristal,
y las ramas húmedas de este lento invierno.
Pedro Manrique.
